Natten går.

Jag läser, det ena efter det andra. Gamla årgångar av marina föreningsårsböcker.

Gamla soldatinstruktioner.

Biografier, Ingmar Bergman. Göran Hägg. Herman Lindqvist.

Har lyssnat på Bruckners "Romantiska" i flera dar nu, den tar sig för varje gång. Vilken grej!

Musiken är väl sista hoppet, men lurarna är trasiga.

Jag är för dum, helt enkelt.

Jag har inte råd helt enkelt.

Helt enkelt.

Hoppets gryning. Ska jag gå upp och ta mej en kopp kaffe, det brukar hjälpa.

Men timmarna går, visst kunde jag ha gjort nyttigare saker. Men inte behöveer allting vara så nyttigt.

Minnena cirkulerar, minnen från kärleken, minnen från saker jag ägt, som nu är försvunna.

Minnen från arbetskamrater, roliga, trevliga stunder av glädje och förtröstan. Fnitter, fnitterglädje.

Jag skulle vilja formulera mej, skriva ner alla tankar som går runt, runt i nattens mörker.

Men det kan jag inte, jag är för dum, helt enkelt.

Jag har skapat så mycket, men inte alltid bäst. Varför ska det vara bäst?

Minns den där bönen. Vad tjänar att provocera och vara elak och dum?

Om man inte använder den gamla verbformen haver, spricker metern, det går ju inte.

Vart jag mig i världen vänder.

Vad tjänar att försöka vara rolig och briljant?

Timmarna går ändå.

Dårarna springer omkring och sparkar, som små barnungar. Sparkar på en fånig boll, det är så viktigt, så.

Jag tycker så synd om så många.

Lyckan kommer, lyckan går. Vem får lyckan?

Tänk om jorden kolliderar med en asteroid om fyra år, och släcker det mesta av jordens liv.

Vilket liv det skulle bli dessa sista år. Fantasin flödar, de mest intelligenta försöker tänka ut hur det skulle bli. Vad skulle man faktiskt göra? Vad skulle stormakterna göra? Poeterna? Psykologerna? Konstnärerna? Författarna? Journalisterna? Diplomaterna? Alla duktiga och intelligenta? Alla åtråvärda? Alla religiösa? Alla vidskepliga? Alla fotbollspelarna?

Men det händer ändå, fast kanske inte som man har tänkt sej.

"Sa du brännvin?".  Med baksidan av handen mot läpparna som att gnida av, sedan det vattnas i munnen.

"Ropa du, Chice?". Var det inte en flaska som blixtrade till därborta i sällskapet?

Från
    Kom ihåg mig
URL

Säkerhetskod
     

Kommentar

Värk i magen. Barnmatsburk med smör o ett glas mjölk. Var tvungen att diska först, det var inte särkilt mycket, men måste göras ordentligt, jag fick till och med tillgripa tvålull. Barnmaten var pasta bolognese. Pasta, ett egendomligt ord som s...

Jag måste tacka för alla positiva kommentarer till mina inlägg i denna sporadiskt uppdaterade blogg! Tyvärr förekommer även kommentarer där meddelaren tycks vara ur balans, kanske påverkad av för mycket jästa och destillerade drycker. Jag vet att j...

Minns ej nåt riktigt liknande. Konstant snuva, hostar, nyser. Bafucin. Det är elfte dagen nu.   Jag litar på att det går över av sig själv.   För en vecka sedan hade jag såna smärtor av att svälja, att jag åkte in akut klockan fyra på mor...

Så det kan bli. Stackars mänskligheten, ensam på sin planet här i universum, fanastiskt fixerad vid sin egen fortplantnings mekanismer.   Jag har nu äntligen gått igenom hela disken, När den har torkat ska jag kolla antalet objekt med tallrikar, ...

- Vilken lycka! Men tro inte USA går att rädda, USA är sedan länge förlorat.   - Myrorna ska upphöra i Stockholm, det är en verkligt sorglig nyhet. Birkastan som en gång för länge sedan var en trivsam och tilltalande stadsdel, tar ännu ett steg m...